Как трудно мне смотреть на окна
И ждать когда погаснет свет.
Ну вот и дождь, опять промокну…
Ой, у меня же есть пакет!
За 2-50 не зонт, но всё же
Прикроет лысинку мою.
Здоровье всё таки дороже.
Так и чего я тут стою?
Пойду домой, там всё же сухо,
Под одеялом и тепло.
Видать сегодня мне непруха.
А может камушек в стекло?
А может… может быть булыжник?
А экскаватор подогнать?
А может быть каки чернокнижник…?
А может, нафиг, всё взорвать?
Блин, от любви чердак сдувает.
Да ладно был бы не женат.
А сердце вновь слезу роняет:
Ну почему не султанат?
Ну султанат… и 300 баксов?!
По сто на каждую семью?
А мне? На "пятачке" какая такса?
Так дорого?! Счас запою!
Завою так, чтоб было слышно
Обиду в шуме городском
Да только вот луна не вышла,
Тогда по лужам босиком.
*
И не осебе я восвсе даже и написал.
*

*
Вчера звонок в 2.30 ночи:
"Скажите это "мавзолей"?" (Мавзолей – простонародное название магазина. Похож)
Я заорал, что было мочи:
"Давайте адрес мне скорей
Он к вам приедет из столицы
И может что-то привезёт
На черно-бурой колеснице
Душонки ваши увезёт"
На том конце упало что-то
И кто-то тихо застонал.
"Теперь не надо пива, шпротов?
Раз так, он дальше поскакал"


Не сплю, не спится или, просто, не хочу спать. Глаза закрыты…, может в холодильник заглянуть? Это значит, что надо мыть сковородку? Грустно как-то. Мыть всё равно надо. Помыл. Масло с ворчанием растекается по, ещё не высохшей после бурного полоскания, сковородке. Вот, почему зеваю? Непонятно. Яичница преет, пуская слюноточивый газ. С булочкой, мягкой булочкой, очень мягкой булочкой. Жаль, что больше меня этого никто не любит, хорошо, что не любит, потому что теряется ощущение эксклюзива в происходящем. А я соплю и употребляю в пищу это невыносимое, несолёное произведение подгорелого искусства! Столько труда, лишь, для того чтобы во рту хрустела чёрная корочка, напоминающая яичницу. Это прекрасно и в тоже время ужасно, что я не могу, ни с кем, поделится своим шедевром кулинарии. Мягкая булочка вперемежку с, вызывающим хруст, загорелым белком, отбивает всякое желание продолжения полночника. Теперь я буду крепко спать. Сон. Глубокий счастливый сон после кошмара из сковородки, подкреплённый предвкушением завтрашнего похода в столовку, где снова дадут кисловатые, хлебные биточки с запахом мяса, политые непонятной жидкостью, похожей на разбавленную подливу.


Из письма.

Можно подумать, что никто кроме меня о еде не говорит. Это что запрещённая тема? И не голодный я вовсе! С чего ты взял? Это ты у нас гурманишь фриказюльками всякими. Недавно повара (повар) показывали, так ты думаешь, что он дома, после работы, не готовит что ли? Человек как проснётся и пока не заснёт, и на работе и дома одна еда, ну, иногда, телек и ещё, чо у всех, живёт и счастлив. А ты? Лягушку один раз попробовал, а плюёшься сколько лет? Может мне эта яичница, которая тебе не понравилась, двадцать лет в горле стоит вместе с прежними столовками. Я, вообще, говорю не о еде, а об отношении к еде. Кому-то нравится просто есть, кто-то вообще не ест месяцами. Если я буду говорить о тех, кто не ест и, вообще, о ней (еде) не думает, то это, по-твоему, будет правильно? Лёха ест… Тебе что жалко, что ли? В стихах о еде. Ладно, уговорил, а что ещё в обычной жизни стоит после всего главного? Кстати, не понял что для тебя главное, из скольких пунктов и на каком после всего этого еда? Конечно, можно о ней не говорить и не думать. Вот сейчас пост. Что у всех на устах во время поста? Про грехи мало говорят. Такой месяц тишины и скорби и разговоров о не съеденном мясе и вопроса: когда и сколько можно рыбки; а в остальное время делай что хочешь? Я раньше задавал вопрос: вот человек умер, и там у него спрашивают: "Сколько, когда и чего ты съел в своей жизни? Отвечай!" , и список достают не грехов, а всего съеденного, с указанием даты, количества и качества. Ерунда какая-то. Между прочим "ерунда" означает печёную тыкву, то ли с татарского, то ли ещё от куда-то от туда. А вот по поводу поста, мне кажется, там спросят, что не в пост делал, а в остальное время; когда, чего и сколько. У всех такое мнение, что умрут сразу после поста чистенькими и опрятненькими. Лицемерие какое-то. Вот месяц себя хорошо вели, а дальше как душа пожелает. Больную тему затронул, тебе всё равно это не интересно. Похоже, что я собрался уезжать. Не знаю когда, но планы уже построены. Что? Интересно? Почему не сообщил? Ишь, какой быстренький! Всё ему знать надо. Потом (не потом, а потом, знаю, что знаешь, но про ударение напоминать надо) расскажу, когда действительно соберёмся. Не забывай про моё будущее пополнение. Скоро уже. Дни чёркаю, спасу нет, все обои исчиркал мимо календаря - руки дрожат. А на день рождения (Мой!) ты чего (Мне!) подаришь? Мне жена двадцать лет отсутствия сна и покоя приготовила и чуть больше счастья, поэтому маленький подарок не дари, а то не замечу. Я бы хотел… всё! Но, понемногу. Самолётов больше не дари, жена ругается, спать не даю по ночам своим вяу-фрр-виу. А машины, те, что фары могут включаться…, не буду, а то…. Приедешь – увидишь. Передавай привет твоим любимым лягушкам - ква! Бе-е, фу, как ты их… они же лапкакми-то туда сюда, до сих пор понять не могу, тараканов лучше бы на сливочном(!) масле с десяток, без крылышков и лапки на половину, так чтоб с хрустинкой, да подсолёненькие, да под шампунь в пиве! Оо-о!

P.S. Ты спрашивал про тех цыган, что во время наводнения выжили, которых собаки спасли. У них пост есть? И животные им, одним на всех побережьях, случайно помогли? "Нелюбимый народ назову любимым". А для всех они наравне с животными были. Ладно, всё что посерьёзней жди в рассказе.

27.03.05


Вот.

"Иногда хочется позавидовать умным (умнейшим, как в рассказе) людям, выехавшим за рубеж, отдающим свои знания Мировой науке. У Науки нет Родины, есть только цифры и образы, превращающиеся в удивительные модели, облегчающие жизнь человека или способные защищать как индивидуумы, так и сообщества. Философия – прекрасное достижение человечества, объединяющие попытки описать бытие. И даже в некоторых случаях стать фундаментом, воплощённой в осязаемое, очередной мысли"